Que d’encre vidée de mes plumes.
Que de plumes à la poubelle jetées.
Toutes étaient en fin de vie.
Seule pensée pour celles-ci.
Leurs traces laissées sur le papier.
Elles se sont jointes à mes peines.
Elles se sont mêlées à mes larmes.
Elles ont participées à mes pensées.
De leur encre et de mes larmes.
Sont nés beaucoup d’écrits.
Instruments avec beaucoup d’importance.
Elles ont pris place dans ma vie.
Sans elles aucune trace de mes idées sur le papier.
L’ordinateur les a remplacées.
Mais la finalité à mes yeux.
A été que l’ébauche a pu être visualisée.
Outils sans grande importance.
Ne le voyez plus ainsi.
Sans elles essayez de vous adapter.
Vous verrez que perdu vous le serez.
Comme la solitude elles ont été votre ami.
Elles sont comme le pinceau du peintre.
L’outil pour étaler toutes vos pensées.
Sachez les utiliser sans trop en abuser.
Les laisser se reposer sera de vous être apaisé.

C’était un petit délire d’une nuit
Avec moi et ma plume